Im hohen Norden, rau und klar,
da destilliert man, Jahr um Jahr.
den Obstler hell, kristallklar rein,
und fängt des Nordens Seele ein.
Im Kessel brodelt’s, Dampf steigt auf,
die Glut führt seinen heißen Lauf.
Ein Handwerk, das mit Liebe spricht,
im Feuer, durch des Nordens Licht.
Ein Bauer, der vom Jahr geprägt,
des Obstlers Frucht mit Sorgfalt hegt.
Mit Händen, stark und rau vom Werken,
die edle Trünke einst bestärken.
Ein Tropfen nur, so rein und klar,
erzählt von allem, was einst war.
Von Heimat, treu und tief im Herzen,
von einem Jahr voll Freud und Schmerzen.
Dann prostet man in dunkler Nacht,
wenn draußen Sturm und Winter wacht.
Der Obstler, hell wie Sternenschein,
zeigt Dir des Nordens kühles Sein.
Es wärmt ein Schluck vom edlen Trank,
in tiefer Ehrfurcht. Stiller Dank.