Die Äpfel rot, die Birnen süß.
In Ihlienworth, im Paradies,
da hängt das Jahr viel Frucht am Ast,
und reift in warmer Sonnenlast.
Der Norden, dem das Obst gedeiht,
bringt Freude in der Erntezeit.
Ein Bauer singt sein schlichtes Lied,
von all dem Glück, das ihm beschied.
Er singt von Bäumen, stark und alt,
im schön gepflegten Früchtewald.
Von Händen, rau vom stet’gen Tun,
die niemals rasten und nicht ruh’n.
Von Regen, der die Wurzeln tränkt,
vom Wind, der durch die Äste lenkt.
Und von der Sonne, die ihn grüßt,
wenn ab dem Frühling Leben sprießt.
Das Jahr vergeht in stetem Lauf,
der Bauer schaut zufrieden drauf.
Mit Herz und Hand hat er’s vollbracht,
die Früchte seiner Schaffenskraft.